Ich vermute, dass viele Menschen, in denen ein künstlerisches Talent schlummert, als Kinder oder Jugendliche irgendeinen Anker hatten, der sie dazu gebracht hat, dranzubleiben. Oder zumindest hoffe ich das.

Bei mir und dem Schreiben war es eine Deutschlehrerin. Eine eigensinnige Frau, die keinen guten Ruf in unserer Schule hatte; die große Schwierigkeiten hatte, ernstgenommen zu werden, sowohl vom Kollegium als auch von der Schülerschaft.

Als sie entdeckte, dass ich mich für Literatur interessiere, hatten wir auf einmal einen Draht zueinander. Und ich erkannte dabei, dass sie, so fehl am Platz sie hinter dem Lehrerpult war, einen bewundernswerten künstlerischen Intellekt hatte, von dem ich zehren konnte.

Manchmal frage ich mich, ob sie wissen wollen würde, dass es trotz einiger Widrigkeiten ein Teil von mir geblieben ist, das Schreiben. Dass ich, wenn ich auch nicht immer einen freien Kopf dafür habe, einen Kopf voller Ideen und Geschichten, voller Gefühle und Gedanken habe.

Kurz bevor sie überraschend die Schule verließ, hatte ich mir dieses Buch, Mary Shelleys "Frankenstein", von ihr geliehen. Zurückgeben konnte ich es ihr nicht mehr. Aber es steht noch immer in meinem Regal, mehrfach gelesen seither, und wird immer ein wertvolles Erinnerungsstück für mich sein. Etwas, das mich an jemanden erinnert, in dem mehr steckte, als man auf den ersten Blick sah, und der mehr in mir gesehen hat, als ich es selbst konnte.